A los que la Muerte les Rozó La Mejilla

Sin miras asesinas, ni rifles, ni francotiradores. Conozco a aquellos hombres a los que la muerte les rozó la mejilla y que como consuelo visitan cementerios llevando flores. Las mismas flores a las que la muerte les arranca el rostro y las deja marchitas, en avenidas desiertas y camellones de postes destruidos.

--------------------------------- - - - - - - > Hoy la sombra de un hombre descansa congelado bajo la sábana que intenta disimular su muerte.

Mujeres que caminan tomadas de las manos y de sus pañuelos, que solo sirven para aspirarle el aliento a sus almas que lloran en silencio.
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De caras en tonos sepia, de espanto y hospital, o de funeraria y hornos crematorios.

Donde se ocultan todos los cuerpos, donde liberan espiritús que huelen a morgue y vuelan en silencio.

De pronto, al escuchar a la conciencia zumbando a nuestros sueños, aparece la muerte, y nos roza la mejillas a todos.

Y los que se han salvado,
esperan calmos a que la luz, que se siente tan lejos, llegue manifestandose en coches que visten de luto y hombres que corruptos, maldicen a los Dioses.